Regalos guardados en caracolas

CAPRICHO MITOLOGICO

2006-12-05T04:16:00.000Z

Hubo un tiempo en el cual los hombres se agolpaban en el filo del precipicio, la esplanada que los reunía en objetivo no era suficientemente amplia y por instinto de supervivencia empezaron a creer que podrían mutar.

Tantos saltaron al agua y perecieron que el mar se apiadó del último. Mientras caía por el acantilado, ciego a la despejada llanura detrás de él, las olas rompieron con tanta fuerza contra el granito del corte rocoso que los cristales enquistados saltaron despedidos allí donde olieron la vida. Mágicos segundos hicieron de las piernas del mortal un escudo de escamas para sobrevivir en las aguas.
El granito era de los pocos elementos en el universo que habían resistido mejor lo feroz del mar.

Una ola alta fue a encontrarlo y lo hizo suyo, enguyéndolo a las profundidades de un mundo inhóspito nada peligroso, simplemente temido antes por ser desconocido.

El hombre y su pesada cola caían sin esperanza, él aturdido, sus piernas imposibilitadas, y detrás toda un aura-estela de su verdadero yo.
Lo que había sucedido no podía tener semejante destino. Sucedió que fue algo de mujer lo que completó la magia de la naturaleza y siguió el rastro. Los labios de aquella inusual belleza, borrosa a lo visual, mecida por el mar, juntaron las ganas olvidadas para entregarlas al aún mortal y sellando su boca con la de él cayeron juntos arrastrados por el magnetismo del abismo, convirtiendo al poco rato el hundimiento en vaivén y musical planeo.
El calor de la naturaleza femenina penetro en forma de beso cuerpo adentro de aquél humano sujeto, llenando pletóricamente la carne del hombre sin mayor consecuencia hasta alcanzar su cintura. Entonces sucedió.

El calor de un amor tan distinto se apoderó del hombre y él respondió concentrando todas sus maravillas emocionales en un único objetivo, hacer de sus piernas semejantes a su descubierta compañera. La voluntad de quedarse con ella y corresponderla concentró toda la energía en el suceso y en vez de escapar fundió los cristales de granito, transformándolos en brillantes escamas.

La caída cada vez era menos precipitada, el acantilado prolongado bajo el mar volvió a ser infinito en su oscuridad, la pesadez de las piernas enfundadas había desaparecido y sin saber cómo conocía como moverse a ritmo de cola, al ritmo de aquella femenina presente quien nunca antes había pisado tierra.

Fueron dulces días en salado elemento, ingrávidos cuerpos, húmedos momentos. Las voces ya no eran más que gemidos y guturales frecuencias del deseo, las caricias lentas, los besos tiernos como pececillos.

Dos mitológicos cuerpos tuvieron la oportunidad de ser donde en ningún otro lugar hubiesen sido. Furtivos de un imposible se amaron distintos, intuyendo entre la densidad salina el porqué del milagro.

Allí abajo un siempre oscuro no existía, sus colas resplandecían deslumbrando a gorgonias y laminarias, destellaban las risas, se confundían las estelas perseguidas llenando de aire burbujas, un difuminado de nubes efervescentes que llevaba hasta el lecho de arena donde se amaban.

Allí arriba solían subir, sobre todo por él que buscaba un origen olvidado, y ella le aseguraba de nuevo con besos lo hiperbarico, le retenía y envolvía en reducción de oxígenos y atmósferas, de nuevo hipnotizado caía con ella hacia el fondo del bienestar.

El mar había dejado la oportunidad abierta, bien sabía que en sus aguas perdidas podrían suceder las cosas más hermosas, de otra manera no sería si los sentidos habituales ya no existían, si los oídos no escuchaban más que ondas, si la vista no era nítida por ver entre fluido, si el tacto era siempre blandecido, si el olor no existía por haber sido innatamente tapiado por la supervivencia. El humano mutado vivía de ella, de sus preciosos influjos, de las ondas emitidas en tanta distinta longitud y frecuencia referida a los estados femeninos, de sus impulsos acuosos perfectos para darle caricia. Pero había algo entre ellos que les hacía imantados.

Las escamas gozaban de un secreto que ni la mujer submarina conocía, en ellas radicaba la magia del mar porque al rozarse entre colas de semejantes emitían una débil melodía compuesta día a día. Ese hilo sonoro imperceptible les vestía de un imposible que ni el mar conocía. Cada chocar de escamas un sonido, cada roce un filo de acorde, cada brillo confundido en espejo ajeno sonaba a saxo vivido.

La intimidad de ambos alejaba al mar de ellos, le hacía mero instrumento. Ese acontecer irreverente, olvidando al padre y madre de los mitológicos seres generó al furia nacida del abismo. La intención de mostrarse sublime les intentó arrancar el abrazo, les lanzó un torbellino, corrientes de fondo divergentes y ante lo imposible de la intención decidió expulsar a ambos del reino sumergido.

Ascendían dos seres aferrados el uno al otro, impulsados por una generosa manera de hacerles chocar en la otra vida. El aire explotó en sus caras nocturnas y de nuevo las olas los llevaron a tierra.

Era un amanecer cualquiera, en una cala virgen donde perdieron la mitología. El sol del horizonte barría el regalo de las colas, cuerpo sobre arena, colas aún mojadas por el mar y el vaivén del grandioso comprendiendo que ambos siempre debieron tener piernas.

Ambos, hombre y mujer despertaron aliviados de un peso de escamas recuperadas en granito que las suaves olas se llevaban.
En la orilla, bajo el resplandecer de los granitos sumergidos a los pies, bajo un sol naciente de verano se besaron.

Aún así, las piernas continuaron soñando que eran colas, buscaban la melodía del amor en la caricia y el enrosque hasta que las piernas de ella le cobijaron a él y dieron sentido a todo.
Con una sonrisa final volvieron a ser libres en la plenitud solar, como antes hicieran, pero mucho más felices al reconocer en lo sublime del mar los sonidos de su ayer que les acompañaba.

Capricho Mitológico © 2006 Pol Ten Bock

Un Horizonte Vertical (Pol Ten Bock)

2006-12-04T00:32:00.000Z

Nacida bajo la sábana
culpables mis dedos que pinzan la exhibición,
quedas sin protección.

Duermes como siempre, con estrellas
recostada, casi silenciosa
desapercibida entre diamantes,
desnuda, por darle olor de piel a mis fantasías.

Han sido húmedos sueños, me despertaron
de mi nacieron y quedaron, flotando
gritándole a las ganas por ser.

Son aún sueños despiertos
que miran desde la ventanilla
que recorren tu viaje, como un tren
mientras duermes,
tan tranquila, relajada, entregada
sin olvidar el calor de quien te ampara.

Obsesión por ti,
tú eres aquí y ahora
tu sueño mi despertar
mi sueño tu aurora.

El existir es sentirte, saberte viva
me convierto en alimento para recibirte.

Intuye el cuerpo de mujer ajeno a mi estar despierto
piensa que es un sueño, que no son caricias
ni besos, ni que haya palabras,
aún así baila la canción del soñador encarnado.

Los labios manan poemas de campo con amapolas.
La boca como calido aliento de un desierto.
La lengua cristalinas gotas, la lluvia del pensamiento,
de un hombre atrapado en tus brillos del trayecto.

El horizonte por llegar,
y un presagio anuncia el ladeo
el cuerpo de mujer se deja llevar

Su sonrisa la acompaña
Sus brazos se alzan,
los pechos se enfrentan
se elevan buscando,
el arco decora la espalda
el horizonte del soñado
aparece entre los muslos de tus piernas.

Te sé dormida,
decidida ha seguir en tu estado
y me siento esclavo en tu alejamiento.

Sólo un destino, nada más quiero
nada para mí, todo tuyo
mi deseo y tu sueño juntos.

Mis labios imantados, sedientos
mis ojos atentos al amanecer
mis manos sujetas a las laderas
mis besos entre tus piernas.

Ríos saboreo,
frutas penetro,
Tiento al mordisco,
lamo en recelo.

Entre labios tu carne
dolería no tenerla.
Entre los tuyos mi lengua
toda la orografía de la madre tierra.
En tu voz mi sueño, avanzando.
Bajo mis dedos te siento
con el despertar que azotan los vientos.

Desnuda entre mariposas
por haber alcanzado yo mi sueño,
mi dormir despierto,
soñar en tu sueño
en mi horizonte vertical
placiendo tu cuerpo.

Un Horizonte Vertical © 2006 Pol Ten Bock

BANDA SONORA GRADO 10

2006-10-10T11:23:00.000+01:00

Grupo: Orgasmical
Tema: Exceso.

2. Grupo: Siniestro Total.
Tema: Carne dentro de Carne.

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3. Grupo: Angel Petisme.
Tema: Reggae del Basilisco.

4. Grupo: Coque Malla
Tema: Son los Celos.

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Otra vez eres sirena (regalo de Corazón felino)

2006-08-11T02:35:00.000+01:00

Hubo una que...

una vez, fue sirena,

y con su cola de turquesa

en una ola al mar se le escapó,

yo la veía desde los muelles

en su pelo espuma, y la sal

de su cuerpo brisa y bruma,

ella con su canto hipnotizaba

yo nunca seré tuya se escuchaba,

por eso me tendrás para siempre

aseguraba¡¡¡

GLAUKA, otra vez, eres sirena¡¡¡

te quiero mucho,

recuerda que antes de sirena ...

eres mucha mujer¡¡¡

Corazón Felino

Publicación original en el blog de mi amigo el gato ;)

DUELO (regalo de Andrea May)

2006-08-10T22:35:00.000+01:00

Colores transcurren sembrando a su paso,
dichas, llantos,
grises y negros,
alegría, penumbras,
y otra vez negro.

Dolor.
Porque te quise,
Porque dices amarme,
Porque no supe quererte,
Porque dices amarme.

Tristeza
de ilusiones rotas,
de sueños partidos,
de comenzar nuevamente,
de volver a fallar.

Esperanza.
De resurgir a la vida,
De sonreír al recuerdo.
De encontrar otra ilusión.

Andrea May(R)Duelo-2006

(Regalo que ni pintado, que ella sabe que estoy ya en fase "Esperanza", con leves recaídas, pero "Esperanza")

Regalo de cumpleaños a una sirena (Pol Ten Bock)

2006-06-09T11:36:00.000+01:00

Regalo de cumpleaños a una Sirena.

"Pues sí, te regalo la sensación de sumergirse sin ser pez, soñando ser sirena.

Ya sabes, cuando el sol caldea la piel postrada en sacrificio para obtener el buen moreno que transmite salud y energía. Son esos días de playa distendidos, en los que el sol hace olvidar y amansa las tensiones, en los que más a flor de piel surge la necesidad de sentir al otro. Es el conocido efecto de la posterior ducha y el frescor de la crema hidratante que pasea el cuerpo desnudo por las habitaciones en penumbra, el que da la paz mental y la apetencia corporal. Cómo en un sueño, en esos días y sus momentos cercanos a la siesta, todo lo que nos envuelve se convierte en erótico. La brisa que cruza la estancia nos acaricia, los tamizados rayos de sol dan la luz justa, aquella entre la que aparecen las deseadas sombras, el tacto de la sábana invita a la compañía, toda la cama se convierte en playa y los sueños en su mar.

Sobre ese lecho tardío surge el íntimo perfume desinhibido, el que traen las caracolas, el sonido de los acantilados bajo el agua y las nubes de peces en danza. Sobre ese lecho en el que yaces desnuda y fresca toma aire e imagina lo que los segundos sin respiración traerán.

Toma aire y guárdalo en tus pulmones porque lo vas a necesitar, porque en breve desearás ser la sirena que sueñas ser. Será por el imán de las profundidades que atrae al cuerpo cómo si fuese luna, será esa la razón de que los músculos generen el impulso inicial que nos dobla buscando la vertical. Algo hay en ese mundo de agua que genera las patadas en la cola, alejándonos de un mundo terrenal cuyo oxígeno necesario nos hace esclavos.

Presión sobre la piel, cada vez más evidente, cómo si miles de manos buscasen atraparte. Se tapan los oídos y el aire de los conductos necesita descomprimirse. Un innato ejercicio, el mismo que se hace en el avión, ayuda a adaptarse en cada tramo del descenso. No hay regla escrita, pero la experiencia demuestra que a cada nuevo taponamiento has descendido dos metros.

Dos,

Cuatro,

Seis,

Ocho...

...y antes de alcanzar el fondo la figura humana se convierte en sirena. Las manos buscan el frente, el timón rectifica y el cuerpo planea a escasos centímetros de la arena. Es la transparente presencia del todo que te rodea, la que hay sobre ti y te mantiene, casi sin esfuerzo, con el vientre rozando la piel de este fondo de ensueño. Libre de ataduras, rodeada de sensaciones imposibles de conseguir al unísono en otro lugar, de omnipotentes caricias que abarcan la totalidad de los receptores en tu piel, nadas sumergida en este mar, descubriendo sonidos amortiguados, chispeantes destellos de los granos de arena, rumores ensordecidos de un mar que contra las rocas llega.

La pradera de arena, clara, espejo de luz de un sol de otro mundo, te da la bienvenida y te acompaña con la sombra dinámica que tus brazos y piernas pintan, la misma sombra que te hace saber que no es sueño sino otra existencia en un mundo paralelo, anhelado quizá, repleto de una tranquilidad ajena que envidias en tu otra vida.

A pesar de la suavidad de los movimientos, de la paz que este cuerpo tuyo experimenta al sentirse parte absorbida en un espacio tan poco humano y a la vez el más próximo al deseo humano, a pesar de que te sientes sirena, percibes que la carne lucha por devolverte a tu hábitat. El oxígeno se consume en las venas y el pecho llama al auxilio. Pero el mar puede más y vence la voluntad de escapar. Es el mar, su paisaje de eterna humedad y casi espacial, el que atrapa al humano en un cuerpo de sirena/o. Es la llamada de sus formas rocosas, de sus algas, corales, erizos de negras y brillantes puntas, de sus estrellas en ralentí y sus peces mansos y capaces del hiperespacio, es el cromatismo de un fondo marino pleno de armonía el que incita a recorrer sus valles y cimas.

Una brazada más, suave, precisa, acompañada por la sombra de unas piernas que en el agua son cola de sirena, te lleva hasta la incógnita hendidura de unos verdes terciopelos. El mar, la sirena, ambos en relación, en un preludio que busca dejar exhausto. Es la sirena la amante del mar, la que perfila los montes poblados del onírico espacio, la que goza con su paso manso, acariciando, dejándose sentir con su baile de complacencia, la que desea que el todo agua la haga suya. Es la tentación del profundo bienestar el que alarga la agonía pulmonar, la razón de que los miembros empiecen a licuarse en este encuentro que nunca hallará el orgasmo, porque buscarlo en el mar significa quedarse.

Irremediable, imposible relación si se busca desenlace en este hostil hábitat que nos atrapa. Es la vida a la que pertenecemos la que nos llama, la que indica que el mar no es nuestro lugar. Un amor imposible, platónico quizá, pero intenso y peligroso de entrega.

Tus pulmones no pueden más, la nuez retenida intenta abrir la boca para dejar entrar el aire, pero la mente, la conciencia de la supervivencia nos supera y supera límites impensados. Unas brazadas más, las últimas, las que permitan flotar sobre este valle y hacer piruetas, volteando sin conocer la gravedad, girando la espalda contra la arena para ver la luz. La luz, la llamada del sol que impera el mundo al que perteneces, es la luz del sol la que filtra sombras humanas en un cielo marino. Destellos confusos en la cima del agua, son las ondulaciones que provoca el límite entre dos mundos, sus distintas frecuencias interactuando. Destellos y sombras de otros/as que flotan sobre ti, a lo lejos, y alguna que otra presencia que intenta tu peripecia sin éxito. Es tu mutante naturaleza la que ellos envidian, la que no comprenden y desean por igualar al humano sin entender que lo que tú haces es más universal que humano. No se trata de un reto sino de la mezcla, de volver al lugar que uno siente pertenecer.

Hermoso y difícil es vivir en dos mundos, sufriendo uno, soñando estar en el otro.

Así es el mar, cómo un refugio.

Quizá un refugio de amante que siempre está y nunca logras alcanzar en su inmensidad. Un amante furtivo, con otro lenguaje, sin carne ni terrenales estímulos, donde no hay preguntas ni respuestas, donde sólo se está en esa lejanía de todo, en compañía.

Así, aceptando que no se puede ser sirena eternamente, recuperando la posición terrenal, subes en vertical con la cara enfrentada a la verdad. Subes y subes a velocidad de vértigo, porque el mar te quiere libre y te impulsa a ello. El primer instante rompe en la cara con el aire. Los exhaustos pulmones expulsan el viciado contenido y la nueva bocanada de oxígeno nos hace comprender que no hay un único lugar. Está en nosotros el poder ser vida, el comprender que no sólo en un mundo se vive. Orgasmo más allá de lo sexual, sí, eso es, respirar de nuevo revitaliza, tanto cómo aislarse siendo pez.

Y te tumbas en esas aguas destellantes para el que ahora se halla debajo, te tumbas entre dos mundos que amas, entre los cuales eres sirena para poder ser con cada parte en esta dicotomía humana, en definitiva para sentir que eres vida.

Así despiertas de la siesta, sobre tu cama, donde el techo es cielo y la sábana agua, continuando siendo sirena porque es esa mezclada naturaleza la que te llama, sintiéndote mujer que ama incluso sin amante, incapaz de separar lo inseparable de la vida.

---------------------------------------------------------------------------------------------- Para tí, que te sientes Sirena. "

Pol Ten Bock

Publicación original en Foro de Petarda

EL EL FONDO DEL MAR (Halloran)

2006-06-09T10:19:00.000+01:00

EN EL FONDO DEL MAR

(Pequeña incursión soneteante en el reino de las sirenas)

En el fondo del mar hay una fiesta
con estrellas, caballitos y peces.
Treinta y seis, y parece que floreces...
aún llegas, de las olas, a la cresta.
.
El océano entero manifiesta
su alegría porque aún te estremeces,
porque hay poco ruido y muchas nueces,
porque haces de la vida una gesta.

Por eso suenan cantos de sirena,
más allá de todos los desengaños,
que ponen la tristeza en cuarentena:

la pasión de vivir no te es ajena...
Por eso, en estos ripios extraños,
navegue a ti mi "feliz cumpleaños"

TE REGALO LA LIBERTAD (Pol Ten Bock)

2006-06-02T00:06:00.000+01:00

Te regalo la quietud de los brazos,
el deseo ahogado de tus manos,
la oscuridad de tus ojos
cubiertos por negra seda.

Te regalo la cuerda que tensa tus miedos,
la que crea el vértigo hacia lo desconocido
don de confundes y temes dolor o placer.

Te regalo un primer momento,
un instante de vacío para sentir
que una boca recorre tu cuerpo.

Te regalo la caricia de un tierno aliento
visitando tus cimas,
el tacto efímero de unos dedos que te perfilan,
el roce de una piel que adivinas.

Te regalo al oído
la entregada respiración
de aquel que aparece en tu fantasía,
el sonido que bombea su corazón
al rechazar de ti sentir el tacto,
el latir de su obsesivo deseo por hacerte feliz.

Te regalo el manto de calor
que surge de tu cuerpo,
el ardor propagado por el sentir anudado.

Te regalo un primer jameo,
como el que deja el mar al mezclarse con la lava,
el primero de muchos dónde tus notas de goce
quedarán encerradas.

Te regalo la impotencia de dar,
mezclando tus ganas con el placer que te dan.

Te regalo quedar aislada
en un mundo de aguas,
de ahogadas palabras.

Te regalo el espasmo del vientre, la contracción
en los pétalos de rosa de tu interior,
el ladeo del sueño y el blanco sendero.

Te regalo la luz del final,
el estallido de fuego,
el crujir de las brasas
que alejan el celo.

Te regalo el silencio de un beso
de quien te ve disfrutar,
de quien sabe que por fin
te ha logrado liberar.

Pol Ten Bock
Porque hay regalos que nacieron juntos, y qué mejores manos que las de una sirena para conservarlos en el fondo del mar.

EL ADIÓS DEL ARGONAUTA (Rafael)

2006-05-22T23:03:00.000+01:00

Hola Glauka, Pensé un barco, los marineros, el mar y un sueño vino a dormirme."

Orfeo, no cantes,

déjame saltar por la borda,

abandono el Argos,

quedaos con el vellocino de oro,

quedaos con el mundo.

Jasón, escucha,

yo no tengo el mar

¿Quién lo tiene?

nunca será mío,

pero él me acogerá

para siempre.

Dejadme ir, amigos,

dejadme soñar

que esa melodía

que viene del agua

me llama a mí.

Si, me llama,

ya no soy argonauta,

ya no soy hombre,

ya solo soy de ella,

la que nunca me tendrá.

Adiós, mis amigos,

me voy a ahogar

en una sirena.

Rafael

Publicación original en El Adiós del Argonauta

MEDUSA (regalada por Duke Negro)

2006-05-15T17:02:00.000+01:00

bríndame, coral
la oportunidad
de pintar el mar
de esmeralda y sal
y confía
deshojándome lo entenderás
de tí pálida
véndeme dadá
y tu medusa
queratínica
dos veces mitad
verbo de metal
dime, sin hablar
bidimensional

A MI REFUGIO MARINO...NO CONOCIDA Y SIN EMBARGO ARREBATADORAMENTE ATRAYENTE, GLAUKA.

Duke Negro

Publicación original en Medusa
Me han regalado estas estupendas medusas o flores del mar ... espero que os gusten!!!

CUANDO EL AMOR ES ENTREGA (Andrea May)

2006-04-25T13:47:00.000+01:00

*Original en Foro de Petardas

EL amor, cuando el amor es entrega

Te regalo la oscuridad,
para que tus ojos cubiertos
no puedan anticiparse a mis deseos.

Te regalo la seda que ata tus manos,
para aprender que se puede
recibir sin dar.

Te regalo la sutil caricia de mis labios,
para que mi aliento
siembre calor en tu cuerpo.

Te regalo mis manos,
para que descubras que puedes conocerlas
sólo con sentirlas acariciar tu piel.

Te regalo palabras susurradas
que brotan en mí
sólo por hacerte feliz.

Te regalo mil caricias
que abriguen tu cuerpo,
que te hagan soñar.

Te regalo el intenso placer
de sólo gozar en poder recibir,
y las mil sensaciones
que transforman tu cuerpo al estallar.

Te regalo el tiempo de un beso
que recorre tus labios,
que abre tu boca,
que calma el deseo.

Y te regalo la fe y la confianza absoluta,
que sólo se logra cuando el amor es entrega.

Andrea May

NO AMO

2006-04-20T21:52:00.000+01:00

No amo yo las largas noches
de quejidos silenciosos
de suspiros y sollozos
de venganzas y reproches.

No amo yo los días tristes
de monótonos atascos
de carreras y retrasos
de forzar risas y chistes.

Amo tu mirada limpia
renacer de amanecida
y en la tarde, muy tranquila,
tu sonrisa me acaricia.

Amo tu fuerza indomable
sumergirse en lo insondable
revestida de coraje
rebelde, libre y salvaje.

El turista accidental

QUISIERA

2006-04-12T22:01:00.000+01:00

Quisiera bailar contigo
rizando del mar la espuma,
retozar en los abismos
respirando tu ternura.

Quisiera sentir tu risa
cantarina en mis entrañas,
y tu belleza marina
responder a mi mirada.

Glauka, corazón valiente,
con tus ojos que no mienten,
el suave roce, hechicera,
de tus labios yo quisiera.

_________________________________
Que pases unas vacaciones geniales, y te olvides de los diesel, los eurosuper y los supernaphta thunderpower.Que no eres rubia díselo a Garcilaso.
El turista con una sirena así, rubia o morena, estaría feliz.

El turista accidental

CIUDAD

2006-04-08T20:07:00.000+01:00

*Publicado originariamente en Foro de Petardas. Segundo Premiado en el Cocurso de Relatos Eróticos. También publicado en Cosmopolita Cáustico

Glauka: A ti ya te lo he dicho casi todo por otros medios, ya sabes lo que pienso e insisto en que te quedes el relato, que es tuyo y que no vale lágrimas, ni una, creo yo. Gracias de corazón, ya sabes...

La ciudad estaba allí. Esa ciudad que te observa, que te elige a ti. Porque es evidente que no eres tú quien elige a la ciudad. Ella sabe muy bien que hacer para echarte si lo considera necesario. La ciudad que te eligió es la que recorre la noche buscando enamorados para hacer sangrar los besos en sus labios. La que busca personas y las hace soñar con sexo y serpientes, con dolor y dragones o con cualquier otro animal, siempre tótem. Porque eligió a más gente. No eres el único al que la ciudad siente y consiente. En cierto modo, la ciudad te necesita, la alimentas. Asimismo te desecha cuando ha terminado contigo. Mientras existes, la haces crecer muy por encima de lo que indican las cifras de natalidad. Esa es la razón de que algunas ciudades crezcan a lo alto (las que se nutren buscando la calidad, siempre monetaria, siempre relativa) y otras se desparramen en una obesidad mórbida, engullendo otras ciudades finalmente (siempre las que hacen del sustento un banquete de comida rápida, indigerible). Así es la ciudad que miras y a veces ves cuando te asomas a la ventana. La ciudad que en otoño contagia su hepatitis a las hojas de los árboles. La ciudad que todo lo sabe, que todo lo cuida y lo descuida. La que te conoce mejor que tú a ella.

Mat también estaba allí. Desde el principio. Era él quien miraba la ciudad a través del cristal de la ventana. Desde su apartamento alquilado más pequeño que céntrico, el otoño le fascinaba. Los gestos de la gente caminando por la calle, divididos en dos grupos: los que llevan más abrigo del necesario y los que no confiaron en el cambio de fecha. Los coches, los aparcados y los móviles, recorriendo las arterias repletas de sangre negra de asfalto. Las mortecinas plantas que alguien dijo que adornarían, alguien con buenos contactos tanto en el ayuntamiento como en los viveros cercanos, dan un aire de tristeza gris a todo el entorno. Tan gris y tan triste como la decoración de los cincuenta metros cuadrados que tiene el “precioso-estudio-muy-luminoso-ideal-para-estudiantes” que rezaba aquel anuncio, y que es más funcional por necesidad que porque realmente se haya buscado así. Ningún cuadro, casi ningún adorno y estanterías baratas repletas de un batiburrillo confuso de libros. Tan confuso como su dueño.

Mat es delgado. Moreno y delgado. Pelo largo, ojos despiertos y nariz levemente aguileña, lo que unido a su aparente debilidad física, le da un cierto aire rapaz. Suéter negro casi a diario, vaqueros desgastados y un aire cómo de ser más sensible de lo necesario. Para la gente que no lo conoce mucho, no deja de parecer el típico tipo “intenso”, reconcentrado. Sus amigos, escasos, como debe ser siempre el número de amigos, saben de su timidez y le perdonan los excesos de “vida interior”. Pasa demasiado tiempo solo, mirando por la ventana o leyendo poesía. O eso piensan aunque pocos tengan el coraje necesario para decírselo. No es que Mat sea agresivo. Pero es dueño de una mirada que atraviesa cuando él quiere que así sea. Una mirada helada muchas veces, ardiente otras, expresiva (demasiado) siempre. Una mirada que muchos prefieren evitar. Desprecio por lo ajeno, en todos los sentidos parece decir a veces. Otras pasiones de muy diversa índole la encienden en distintas ocasiones. Siempre es certera su mirada. Traspasa, hiere, ama. U odia. Pero siempre de frente. Eso es lo que sus amigos admiran y además quieren evitar. A nadie le gusta sentir ese desprecio frío y de leve superioridad.

Anochece. Poco a poco, en un desorden colorista, las nubes se van tiñendo hasta desaparecer de la vista. Las farolas, encendidas mucho antes de ser imprescindibles, ocultan las estrellas que las nubes, escasas aún, dejarían brillar. Sin pedir permiso. Mat observa. Ve personas paseando por debajo de su ventana. El tiempo no acompaña pero eso no parece importar a la gente que anda, arrebujados en sus abrigos, anónimos, apretando el paso. Personas sin nombre y casi sin rostro. Nada más que piernas que se mueven en una y otra dirección. Mat desconoce todo de ellos, sólo el rumbo es conocido. Supone que algunos regresarán a casa tanto como otros se alejarán de ella. Otro día más. De la cama al trabajo y del trabajo a la cama. Con las mínimas pausas imprescindibles en medio para comer y otras necesidades más o menos fisiológicas. Y para más inri, tomándoselas como tales. Comer, beber, fornicar, forman ya parte de muchas rutinas. El placer desaparece cuando se convierte en costumbre. Otro sorbo de té amargo desciende por su garganta. A Mat no le gusta el azúcar. En realidad casi nada le gusta ya. Sólo el té solo. Su áspero sabor, aunque le recuerda muchas otras asperezas, le ayuda a tranquilizarse e incluso a pensar, aunque a veces no sea lo más acertado. En el fondo es una especie de adicción. Y mientras toma té, fuma. Siempre fuma en cualquier caso.

Y sigue mirando, de pie, solo. El Letras debe estar al caer. Dijo que llegaría sobre las siete. Y son las ocho y media. Claro que si el Letras fuera puntual a lo mejor le llamaban el suizo o el relojes o algún otro apodo estúpido de ese estilo. Pero no. El Letras le llaman. Por su afición desmedida por la pedantería, por usar siempre el “palabro” supuestamente cultísimo y decididamente innecesario. Por arcaico y por fuera de lugar. El caso es que los motes dejan de tener importancia en ese punto intermedio entre el momento en que te sientes lo bastante adulto para soportarlos y aquel en que su uso se ha extendido bastante como para que sea mayoría la gente que no conoce tu verdadero nombre. Al fin y al cabo, también Mat es una suerte de mote aunque incluso su dueño haya olvidado el motivo que lo propició.

- Llegas tarde, Letras.

- Siempre, ya sabes, el autobús...

- Bueno, ¿trajiste el libro?

- Claro. Aquí lo tienes. Es un espléndido volumen...

- Es una espléndida mierda, Letras, es solamente un puto libro de bolsillo, no un incunable. Si fuera un “espléndido volumen” ni tú me lo habrías traído ni yo hubiera podido pagarlo en este momento.

Mat coleccionaba ediciones de Les Fleurs du Mal de Baudelaire, e iba reuniendo libros en diferentes idiomas, ediciones bilingües y todo lo que tuviera que ver con la obra del francés. Era una manía, transformada seguramente en vicio, como otra cualquiera, que a Mat proporcionaba un placer secreto salvo para sus íntimos y que en los últimos tiempos había constituido un cierto refugio, además de amenazar con terminar sepultándole entre torres de páginas. Como todas las colecciones, más cuanto más absurdas, esas montañas crecientes terminan debiéndose en mayor medida al mero afán de posesión que a un disfrute real de cada una de sus porciones. Se colecciona más por compulsión que por el valor individual de lo reunido. Al fin y al cabo dos ejemplares de bolsillo de un mismo libro no difieren tanto como para justificar una inversión más que dudosa.

- ¿Quieres un té?

- No me apetece mucho, la verdad. ¿Tienes el dinero? Sabes que no ando sobrado en el asunto pecuniario...

- Cógelo. En la mesilla.

- De acuerdo, gracias. ¡Qué desorden!. ¿Tuviste compañía anoche?

- No. Simplemente soy demasiado perezoso cómo para hacer la cama más de lo estrictamente imprescindible. Probablemente si hubiera tenido compañía, la casa o al menos la cama estarían más recogidas. Además, desde lo de Ira, no me quedan muchas ganas de compartir lecho.

- Tú verás, aunque eso no puede ser sano. Por cierto, el otro día me crucé con ella.

Ira. Hija de una madre adicta a las revistas del corazón, tuvo la mala suerte de ser concebida en el apogeo de la fama de la von Furstenberg y lleva arrastrando nombre de pecado capital desde entonces. Ha terminado por no molestarle aunque de niña era sistemáticamente torturada por ello. Ira, la última y más reciente, con sus ojos caramelo y su pelo eterno, aún desencadena recuerdos dolorosos. Ira, con su sonrisa permanente y sincera, fue dueña de todo. Diosa del mundo. Al menos del mundo personal y francamente solitario de Mat. Ahora si acaso es responsable de pensamientos y odios. Y nostalgias. Nostalgia que al igual que el odio, es más por una ausencia nunca elegida aunque seguramente en cierta forma provocada, que por un sentimiento concreto; y esos siempre son añoranzas y odios poco tangibles, sin consecuencias en el día a día.

- ¿Y cuando dices que la viste?

- Anteayer. Me encontré con ella por la calle, no vayas a creer que iba buscándola. Me saludó, la saludé y ya está.

- ¿Iba sola?

- No. La acompañaban dos sujetos.

Ira siempre fue predicado. Nunca sola, su extraña belleza le granjeaba las compañías más diversas, algunas deseadas y otras no tanto. Lo único realmente bello de Ira eran sus ojos. Profundos, transparentes y tatuados con todos los acontecimientos que habían tenido importancia para ella en su vida. Después de dejarlo, Mat siempre había temido volverla a ver. No tanto porque no lo deseara, en determinados momentos sólo ella ocupaba toda su mente, sino porque tenía miedo de no ver nada propio impreso en el diario que Ira usaba como ojos. Por lo demás, el pelo, liso, largo, muy largo y castaño, la cara más redonda de lo que la belleza estereotipada recomienda, nariz, boca y orejas absolutamente comunes; la figura, delgada pero con cada detalle en su lugar correspondiente, tampoco hacía por sí misma que nadie se girara a su paso. El pecho, joven. No demasiado abundante. Firme claro, eso sí. Las caderas, redondeadas, sin gota de innecesaria grasa. El culo alto, igualmente redondeado, tampoco llama la atención. Sí que lo hace su estilo, su elegancia o como quieran llamarlo. Ira tiene algo que la hace especial, no sólo a los ojos del enamorado de turno, sino para cualquiera que la conozca. No es nada definible, es como un aspecto general, de simpatía y seguridad en sí misma, de ternura o de todo junto, que la individualiza del resto de las mujeres e incluso del resto de los mortales.

Mat recuerda los momentos vividos con Ira. Las largas conversaciones sentados en la cama, después de hacer el amor o antes, fumando cigarrillos interminables hasta que el humo lo impregna todo, hasta que los ojos lloran irritados y eso sirve de excusa para lamer lágrimas en mejillas o igual más abajo. Entonces las conversaciones ya no son ni antes ni después, son en medio. Y eso le recuerda el sexo, por supuesto. El sexo nunca urgente, siempre deseado. Dulce a veces, tímido otras, siempre pasión, siempre ardiente. Mat recuerda los sexos lamidos, chupados, sorbidos, degustados interminablemente, cuando el coito y aún el orgasmo no son lo más importante, cuando la comunión entre dos cuerpos lo significa todo. Recuerda también el resto del sexo, cuando lo oral, en todos los sentidos, es sólo el preámbulo. Recuerda la sensación de penetrar y la de ser absorbido, abducido casi, incorporado a la sangre y a la mente y al sentir del ser que te posee mientras es poseído. Recuerda los orgasmos no necesariamente simultáneos pero siempre compartidos. Recuerda, rememora, revive esos días sin salir de la cama, cuando el sexo y el amor y la pasión son una droga que te hace olvidar todo lo demás. Cuando no existe el comer ni el beber salvo si es del cuerpo, del ser, del ser amado o amada. Recuerda las caricias, cada beso, cada gemido, cada sonrisa robada o regalada. Recuerda cada roce de piel que excita otra piel, que la levanta, que la hace permeable, porosa, anhelante, deseable y deseada. La piel que entre escalofríos placenteros demuestra su sinrazón cuando de amar se trata. La piel que quizá debería poder ser arrancada a besos para poder unir músculo con músculo, sangre con sangre o hueso con hueso en simbiosis perfecta. Mat también recuerda cada sentimiento, cada idea, deletreada o sugerida o incluso adivinada. Cada te quiero pronunciado o transmitido sin palabras. Cada y yo a ti de igual manera. Cada abrazo, también antes o después... o en medio. Cada gota de miel que mana desde la llaga del pubis de Ira, recogida con cuidado, como si fuera un precioso líquido (¿acaso no lo es?) que debe ser cosechado en silencio, en sagrado amor recíproco. Y recuerda sus cuerpos desguarnecidos de tela, en el claroscuro de las velas, con las gotas de luz danzando sobre cada centímetro de piel despojada de artificio. Recuerda como, más desnudos que nunca, se desnudaban mutuamente de su desnudez y se convertían en algo distinto, algo superior. Y la sensación de ser ellos mismos luz, estrellas, soles lejanos. Fundidos y enroscándose sobre el otro ser luminoso. Y sobre todo recuerda el dolor, el dolor de la pérdida. Y llora por dentro, enjugando lágrimas que siente rodar por su garganta rancia de sufrimiento. No quiere que nadie le vea, ni siquiera el Letras

- ¿Sabes quienes eran los que la acompañaban?

- Nunca mis ojos habían reparado en su presencia. Me acordaría, sobre todo de uno de ellos, porque tenía aspecto de no ser trigo limpio.

- ¿A qué te refieres? - No lo sé. Era una sensación. Al saludarme Ira, él también me miró y sentí como frío. No te lo sabría describir mejor. Era como si pensase que nuestro saludo, siendo natural y rutinario, estuviera fuera de lugar.

- ¿Y lo estaba?

- Nada más lejos de la realidad. Sabes que para mí ella siempre será tu otra mitad. Tu Jeanne Duval.

- Te equivocas, Letras Ira fue y se fue.

- Nunca me has contado lo que pasó.

Lo que pasó fue la ciudad, claro. La ciudad no aceptó la relación. Y desde el primer día se empeñó en que no funcionara. Para la ciudad, tanto Mat como Ira eran seres irremplazables mientras estuvieran separados. Sus personalidades tan distintas, sencilla ella y obsesivo él, la alimentaban, mantenían su interés. Siempre y cuando se siguieran relacionando con la ciudad, sin olvidarla nunca. En el momento en que ellos dos se conocieron, la fuerza de su unión les alejaba de ella. Dejaron de prestarle atención. La costumbre de Mat de observar a sus habitantes desde la ventana cerrada fue dejando paso a la necesidad continua de observarla sólo a ella. Estaba fascinado por sus ojos y se propuso descubrir su pasado, su presente y tal vez su futuro, lo que obviamente le hizo alejarse de casi cualquier otra obsesión. El resto dejó de importarle. Pensaba hasta cierto punto que las mujeres eran demasiado simples, demasiado llanas; es decir, como en realidad ellas piensan que son los hombres. Aún con eso y con todo, no estaba de acuerdo con lo que decía Baudelaire, tan genial poeta como machista recalcitrante, de que La mujer tiene hambre y quiere comer. Tiene sed y quiere beber. Está en celo y quiere copular. ?Vaya mérito! La mujer es natural, es decir, abominable. También esto es siempre vulgar, es decir, lo contrario del Dandy. Quizá fuera porque el mismo Mat tenía muy poco de dandy. Ni siquiera con minúscula. Quizá sí el gusto algo refinado o el estilo propio. Pero Mat ni era excesivamente elegante, no tenía actitud decadente ni nada de diletante, y tampoco se distinguía por su buen tono. Con Ira todo eso cambió por un breve lapso. Ira fue mientras duró, no sólo lo más importante de su vida, sino toda su vida. En el tiempo que estuvo con ella sí que se esforzó en esa búsqueda de la belleza, en esa huida de la vulgaridad. Intentó conocer otras artes, aparte de la literatura, y aprendió a disfrutar de ellas. Pero desde luego no fue el dandismo lo que pareció molestar a la gran urbe que les vio enamorarse. Fue el pasar a un segundo plano. El dejar de mirarla, de observarla, de intentar analizar cada detalle. Fueron los celos los que la impulsaron a intentar separarlos por todos los medios a su alcance. Lo consiguió, no sin esfuerzo.

- Nunca me lo has preguntado. Pero vamos, fueron los celos. No los míos ni los suyos. Los celos de esta ciudad malsana.

- ¿La ciudad os tenía celos? ¿Envidia de qué?. Desvarías. Fantasías más cercanas a una desgracia de delirium tremens que a otra cosa. Te has pasado con la absenta.

- Ni bebo absenta ni desvarío, pero déjalo. No quiero seguir hablando de esto. Las razones no tienen demasiada importancia. Se terminó y ya está.

- Vale. No insisto entonces. ¿Vas a salir hoy? - No creo. Me quedaré aquí examinando el libro que me has traído.

- Ya no sales nunca. A nada. Si consiguieras que el tabaco te lo subieran a tu cada día más humilde morada, no te moverías de este cuchitril.

- Todo lo que necesito está aquí. Afuera no me espera nada.

- ¿Y tus amigos? No siempre van a estar arribando a visitarte. Fuera hay gente que te echa de menos.

- Ah, ¿sí?. Permíteme que lo dude. Afuera sólo está la ciudad. Sus calles, su frío en invierno y su calor insoportable en verano. Sus celos, su gente, su paranoia de amante despechada. Créeme. Nada me espera fuera.

- En el exterior también está Ira. Nunca demasiado acullá, ya sabes, ni remotamente.

- No quiero volver a verla. Probablemente si la viera, nada volvería a ser igual y, además, la ciudad no lo consentiría.

- Me parece que estás paranoico. Tienes las meninges reblandecidas con tanto libro, tanto Baudelaire y tanta poesía. ¿A qué aspiras? ¿A ser el rapsoda del infierno?

- ¿Rapsoda? Ahora eres tú el que desbarra.

- Demuéstramelo. Sal esta noche. Comeremos y beberemos, si bien no néctar y ambrosías, e intentaremos conocer a alguna huríe que te quite a Ira de la cabeza.

- De acuerdo. Te lo demostraré aunque no sea hoy el mejor compañero de farra. Dame un momento que me convierta en algo presentable, pero de las huríes vete olvidando. Como mucho conseguirás llevarte a la cama a alguna viuda cincuentona más necesitada aún que tú.

- Mi catre jamás ha tenido queja de ninguna de las bellas cortesanas que a él han acudido.

- Venga, los dos sabemos que la mayoría de las convocadas eran de pago y, sin despreciar tu sentido del gusto o de la belleza femenina, nunca has sido demasiado dado al gasto incontrolado, por no llamarte directamente tacaño, lisa y llanamente, que al final me vas a pegar tu verborrea florida.

- En cuestiones de alcoba no dilapido, no. Bien sabe el Sumo Hacedor que en lo que respecta al fornicio es más importante la calentura que la belleza.

- Ya. Y tú con tal de meterla en caliente...

- Bueno, vamos, apresúrate. La noche nos aguarda.

Mat enfundó las piernas en sus gastados pantalones negros, casi elásticos además de estrechos y se puso el abrigo, largo, también negro, que le acompañaba siempre que la temperatura bajaba. Dudó un momento en hacerse o no con un paraguas, pero terminó descartándolo. Cogió dinero y salió al descansillo donde ya le esperaba el Letras. Bajaron las escaleras y salieron al marasmo de hojas caídas en que se convierten las aceras cuando el viento de principios de noviembre muerde los árboles con sus dientes secos y helados.

Ira también miraba por la ventana. Las vistas de su piso, bastante más grande e infinitamente mejor decorado que el de Mat, estaban mucho más gastadas que las de éste porque eran más bellas en su vulgaridad. Ira dirigía su mirada a un gran parque cercano sin poder evitar el dolor que le producían las imágenes de enamorados cogidos por las manos, la sonrisa fácil, la conversación íntima y la risa natural, aunque desde donde ella estaba no pudiera oírla. Sus relaciones sí parecían estar bendecidas, al menos de momento, por la ciudad. No es que creyera con la misma intensidad en las paranoias de Mat, pero ahora empezaba quizá a comprender que algo de razón si tenía. Aunque en su momento le pareciera el gesto más cobarde de que hasta entonces había tenido noticias en propia carne. Según él, era la ciudad la que les había rechazado. Para ella, era sólo Mat el que lo había hecho. Y el dolor en el sentido desprecio aún pervivía en su interior. Nunca lo habría reconocido, por supuesto.

Se mira en el espejo-alma que es su ventana al mundo. Ve en sus ojos el pasado pero no acierta, ni aún así, a adivinar el futuro. Piensa que no puede ser esto lo que le fue reservado. La soledad es siempre amarga compañera de viaje, pero no está sola. Está consigo siempre. Está con sus otros momentos que, si bien nunca fueron brillantes, la ayudan a superar los peores que vendrán. Experiencia, le llaman. Y una mierda. Se supone que la experiencia endurece la piel. Se supone que, si no evita sufrir, ayuda a sobrellevarlo. Se supone que te acostumbra de alguna manera al dolor, o por lo menos lo hace llevadero. Pero no es la soledad lo que te duele, ¿verdad?. No, no es la ausencia. Es el no saber hasta cuando. Es el dudar si volverás a confiar. Es la seguridad de que a ti nunca te va a pasar de nuevo. Pero en el fondo de tu alma sabes que no será así. Sabes que volverás a caer. Que volverás a tropezar otra vez con esa piedra. Y eso es lo que más duele. Y eso es vivir. Lamentablemente.

Ira también coleccionaba. Su colección, no obstante, era mucho más personal que la de Mat. Ira coleccionaba sentimientos que sabía de sobra cómo eran retransmitidos en su mirada. No había afán compulsivo en su afición, simplemente hacía tiempo que se había propuesto vivir el presente sin volver la vista atrás. Recopilando sensaciones, aprendiendo de ellas pero sin concederse un segundo para la melancolía. Eran pasado y, como tal, volvían siempre, pero los esfuerzos que hacía para que no molestaran sus acciones futuras conseguían engañarla lo suficiente, hasta el punto de creerse inasequible al desaliento. La reacción que la gente tenía cuando conseguía traspasar el velo más íntimo de sus ojos, posiblemente por pudor tendría que haberla hecho cubrir un poco la desnudez absoluta de su alma. Sin embargo, esa exhibición no la avergonzaba. Se sentía demasiado orgullosa de sus experiencias como para eso.

El recuerdo de Mat volvió a su cabeza. Sus manos fuertes, su risa contagiosa y el amor que había podido adivinar en su mirada tantas veces, le produjeron un dolor sordo en el pecho. Ira también recuerda, como no puede ser de otra forma, el sexo con Mat. También recuerda la intimidad absoluta con él, la desnudez compartida, el placer sentido y donado, el amor iluminado por las velas, el olor a cera mezclado con el acre del sexo, el olor de su piel limpia y sin perfumes añadidos. Recuerda las miradas, el sentirse penetrada en el fondo de sus ojos, el notar la búsqueda de él en ese fondo. Recuerda el gusto a limpio, a pasión y ardor, a almizcle en ocasiones. Recuerda el deseo de no perder ese gusto nunca, de querer paladear su sabor siempre, el deseo de no beber y no comer para no confundir sabores. Recuerda el tacto de su pelo rozándole los ojos, su piel en la piel de ella, sentimiento con sentimiento. Recuerda las mutuas donaciones, los regalos de placer sin cortapisas, sin tiempos, sin miradas atrás. Recuerda la primera vez que hicieron el amor, en el pequeño apartamento alquilado de Mat, cuando por primera vez fluyeron todos sus sentimientos y se conjugaron con los de él. Recuerda perfectamente todo, olores, sabores, imágenes. Y recuerda el éxtasis supremo. Recuerda como Mat bebió de ella haciéndola retorcerse de gusto. Recuerda como luego ella le devolvió la caricia bucal, el beso extremo, último. Recuerda cuando se unieron sus sexos, cuando se sintieron uno, cuando, después de muchísimo tiempo, tuvieron que parar extenuados. Recuerda el abrazo en que durmieron y el nuevo sexo al despertar, más reposado, más sabio. Recuerda todo esto porque ella siempre tendía a recordar sólo los buenos momentos, al fin y al cabo los malos tenían la costumbre de regresar ellos solos, sin que nada ni nadie hiciera algo para forzarlos. La ausencia dolía esa noche más de lo habitual. No le guardaba rencor, Mat había actuado noblemente en tanto en cuanto él había hecho lo que ciegamente creía mejor para ambos. ¿Qué más daba si estaba equivocado?. Él lo sentía así, sin más. Esa era una verdad que aunque aún sangraba, Ira no podía obviar. Si al menos pudieran hablarlo... Pero el Letras lo había dejado claro el otro día cuando se encontraron: Mat necesitaba verla aunque no lo hubiera dicho directamente y, por más que ella pensara que no era lo mejor, contra eso Ira no podía hacer nada. Bueno, sabía a donde pretendían ir esta noche los dos amigos. Decidió intentar hacer el papel de encontradiza, a sabiendas de que Mat nunca creería en esa casualidad.

Ira se vistió y bajo a la calle. Estaba empezando a llover y el olor dulzón de la tierra mojada y las hojas caídas en cada vez más franca descomposición, lleno su nariz. Se subió el cuello del abrigo, lamentando no haber cogido un paraguas y echo a andar hacia el antro donde esperaba encontrarse con Mat. No sabía muy bien que era exactamente lo que esperaba de aquel encuentro, pero el Letras había insistido mucho. Tal vez demasiado. Estaba segura de que si Mat hubiera querido realmente verla, la habría llamado. Sin más. Después de cinco minutos de apresurada caminata bajo la lluvia, reconoció la puerta del local. Entró y recorrió la sala con la mirada esperando encontrar aquellos ojos que tan bien conocía. Un poco decepcionada al ver que no habían llegado aún y que cabía la posibilidad de un cambio de planes, se acercó a la barra.

- Una cerveza, por favor.

- ¿Quieres vaso, guapa? – preguntó el camarero con la mueca estudiada del que se cree atractivo y espera que alguien se lo haga saber alguna vez.

- No. Gracias – contestó ella sin sonreír. Bastantes problemas tenía ya en la cabeza como para dar pie al engorde del ego del camarero.

El minúsculo bar de copas estaba todavía medio vacío, cosa rara por la hora y por ser jueves. La luz, casi inexistente, permitía adivinar una diminuta pista de baile al fondo, junto a los baños y una también modesta barra muy cerca de la puerta de entrada. Dos chavales se liaban un porro justo bajo el cartel de prohibido consumir drogas y una pareja retozaba animadamente en los desvencijados sillones tapizados en eskay negro que ocupaban el lado izquierdo de la pista. La música estaba demasiado alta y, aunque no resultaba excesivamente molesta, no contribuía a apaciguar el estado de ánimo de Ira. El ánimo lo tenía ella en un estado parecido al de los sillones: ambos habían conocido tiempos mejores. Justo cuando estaba empezando a pensar en que haber entrado allí era un error, vio a Mat y al Letras que traspasaban la puerta. Ellos también la habían visto a ella, pero por los gestos de Mat, Ira comprendió que estaba echando en cara al Letras su encerrona. Tras una no demasiado larga discusión se acercaron a la barra.

- ¿Qué haces aquí? – preguntó Mat, casi violentamente.

- Beberme una cerveza, ¿tendría que haberte llamado para pedirte permiso? –contestó Ira, molesta.

- Venga ya, lleváis dos meses sin veros y os comportáis como dos pubescentes inmaduros. – el Letras trataba de quitar hierro al asunto, pero la mirada que recibió de sus dos amigos le hizo decidir que mejor seguía callado.

- No, no tienes que pedirme permiso, lo sabes de siempre, pero también sabes que no creo en las casualidades.

- No es casualidad que esté aquí. Tu amigo aquí presente me dijo que querías hablar conmigo. El mencionado amigo, ante la agresiva mirada de Mat, se echó a un lado e hizo señas al camarero para que se acercara y le pusiera otra cerveza.

- Pídeme un tercio a mí. Si voy a tener que hablar con ella, mejor será que no se me quede la boca seca – dijo Mat sin emoción alguna.

- Oye, que si hablar conmigo te supone una obligación, mejor lo dejamos estar.

- No es eso, Ira. Simplemente aún me duele que lo nuestro no funcionara como queríamos.

- Si no funcionó, que no lo hizo, fue solamente por que estás obsesionado con que la ciudad está contra nosotros. O al menos, eso fue lo que me dijiste. Torpe excusa, por otro lado. Podrías haber sido más valiente y haberme dado otra razón. Más estúpida aún si quieres pero que resultara más fácil de creer.

- No fue ninguna excusa. Realmente fue así, aunque parece que yo fui el único que se dio cuenta de cual era la situación. Antes de empezar a vivir juntos, yo me sentía realmente a gusto en esta ciudad. Podía pasear sintiéndome como en casa. Salía fuera de aquí, incluso fuera del país, y al regresar sentía que de alguna manera era aquí, era este lugar al que pertenecía. Mientras estuvimos conviviendo, todavía hoy me sigue pasando aunque en menor grado, no estaba cómodo en ningún sitio. Me sentía un forastero desarraigado en cada sitio al que iba. No sé explicarlo mejor. Simplemente sentía que la ciudad no nos quería juntos. Tuve que elegir y a lo mejor erré en mi decisión. Pero en ese momento consideré que dejarlo era lo mejor. Y todavía hoy lo creo así.

Ira advirtió como el dolor intentaba desbordarse en sus ojos, pero se retuvo a tiempo e intentó disimularlo pidiendo otra cerveza. A pesar de sus esfuerzos, Mat había adivinado lo que sucedía. Por un instante percibió la sombra que empañó los ojos de Ira y la supo interpretar correctamente. Notó que si seguía dándole vueltas al mismo asunto, ella terminaría llorando y eso era algo que su espíritu, caballeresco en el fondo, no podría soportar. Aún sentía demasiado por ella. Y lo que es peor, probablemente tendría unas ganas irrefrenables de abrazarla, lo que no haría sino empeorar las circunstancias. Así que hizo lo que cualquiera hubiera hecho: cambió de tema lo más rápido que supo.

- Bueno. Y ¿cómo te va?

- Bien. Me va bien. No estoy con nadie, si lo preguntas por eso.

- No lo preguntaba por eso – le pareció que estaba demasiado a la defensiva como para irle tan bien como afirmaba-. Tienes derecho, cómo si no, a rehacer tu vida. A conocer otras personas, menos raras. De hecho me alegraría mucho si supiera que eres feliz, aunque no pueda ser conmigo.

- Soy feliz. Razonablemente feliz. Nunca he necesitado estar con nadie para tener mi dosis de felicidad. Tampoco he necesitado nunca tener la sensación de que nadie me apoya y mucho menos esta ciudad de mierda.

Parecía que, finalmente, Ira había encontrado la forma de volver a sacar el tema y que en realidad, a pesar del dolor, necesitaba retomar esa parte de sus vidas. Tal vez para entenderlo o a lo mejor sólo para exorcizar de algún modo la impresión de no haber puesto todo de su parte. Por otro lado, ella sí sabía con quien se iba a tropezar en el bar cuando salió de casa, así que sí había tenido tiempo de decidir a qué iba y qué razón última tenía el encuentro con Mat, de forma que podía guiar mejor la conversación en la dirección que le interesara en cada momento.

- Yo también lo creía así. Fue al darme cuenta de que ya no pertenecía aquí cuando fui consciente de lo que perdía. Yo sí necesito sentirme a gusto en un lugar para poder tener esos momentos de felicidad de los que hablas. Aunque sea a costa de perder algo que para mí fue muy importante. No pienses que para mí no fue difícil tomar esa decisión. Te quería y aún te quiero.

- Pero quieres más a la ciudad.

- No seas absurda. No es cuestión de si quiero o no a la ciudad. Sencillamente necesito sentirme bien en el lugar donde vivo para poder desarrollar tanto afectos como sentimientos más profundos. Es como el dolor de estómago. Es difícil que te apetezca tener sexo con alguien si te duele mucho el estómago y eso no significa que prefieras el regodeo en tu dolor al sexo. Simplemente necesitas estar “en forma” tanto física como mental para poder practicarlo. Pues yo necesito estar en esa forma para poder amar plenamente. Si no es así, siento que no lo puedo dar todo, que no estoy entregándome lo suficiente.

- ?Qué fácil es todo eso! Joder, Mat, si te duele el estómago, tomas algo para el dolor, independientemente de que quieras acostarte con alguien o no. No decides castrarte por no poder follar mientras te duele el estómago.

- ¿Qué te hace pensar que no intenté otras cosas menos radicales antes de dejarte? Lo hice, de todas las maneras que se me ocurrieron, pero no conseguí quitarme de la cabeza esa desazón. Esa sensación de ser de ninguna parte, aunque atenuada, aún me acompaña.

Era cierto. Mat había hecho todo lo que él creía posible. La lástima era que aquello había resultado ser demasiado poco.

- Además estaba el miedo – dijo Mat y dio un largo trago a su cerveza.

- ¿El miedo? ¿qué miedo? ¿miedo a la ciudad, a mí o a qué?

- Miedo a la ciudad. A sus reacciones, a su venganza. Miedo a estar contigo y miedo a dejarte, miedo a hacerte daño, miedo a hacérmelo a mí mismo, miedo a todo eso.

- Es una buena cantidad de miedo, eso es verdad –dijo Ira mientras apuraba su tercio.

- ¿Te parece absurdo? Sé que es irracional, pero es lo que tiene el miedo.

- No deberías tener de eso, ninguno deberíamos.

Ira se acercó más a Mat y le abrazó. En un principio, notó cierto rechazo, pero enseguida, él respondió a su abrazo y se fundieron los dos en uno, de nuevo uno. Como pasa en estos casos, el entorno desapareció y durante el bastante breve lapso que duró la caricia, estuvieron solos en todo el universo y ni siquiera la ciudad podía nada contra aquello. Volvieron los recuerdos, volvieron las sensaciones y Mat comprendió que nunca tendría que haber dejado que aquello se enfriara, que lo que los unía, fuera lo que fuera, estaba por encima de todo lo demás y que eso era lo único que importaba. En ese momento tomó la decisión de volver a intentarlo, de dejar que la ciudad hiciera su vida y ellos la suya.

Ira no lo comprendió, se limitó a sentirlo dentro, como antes, como siempre. Sintió que era lo correcto, que el rencor, si es que alguna vez había habido algo de eso, no podía (no debía) interponerse en su felicidad. La de los dos. También en su interior, mezclado perfectamente con lo que sentía, volvieron a aparecer los recuerdos de los buenos momentos y, poco a poco, los malos se diluían íntegramente, hasta desaparecer por completo. No sabía que le había impulsado a abrazar a Mat tan compulsivamente. Posiblemente al hablarle éste de sus miedos, habían revivido los suyos. Y había actuado como le gustaba que hicieran con ella en esos momentos. No necesitaban palabras, sólo el calor del abrazo sincero, sin doblez, de consuelo inmediato. Nada más. Ese abrazo lo decía todo, lo transmitía todo y lo expresaba todo.

El Letras, que se mantenía atento a los acontecimientos desde un extremo de la barra, pensó que, por esta vez, no saldría del bar con ellos. Tenían demasiado que decirse, demasiado que recuperar y demasiado que decir.

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Mat murió en enero, al caer un trozo de cornisa sobre su cabeza cuando caminaba hacia la casa de Ira. La policía no supo dar más explicaciones ya que la cornisa formaba parte de la fachada de un edificio nuevo y, aunque docenas de arquitectos revisaron el resto de la estructura, no volvió a suceder nada semejante. Su colección de Baudelaire fue subastada y vendida por una miseria: terminó convirtiéndose en papel reciclado que se utilizó para empapelar la ciudad de anuncios absurdos de pisos en venta.

Ira también murió al poco tiempo. No pudo sobrellevar la pérdida, esta vez no. En su caso, no fue un accidente. La encontraron en la bañera con las venas abiertas perfumadas de sangre y un montón de recuerdos tatuados en los ojos.

El Letras abandonó la ciudad tras la muerte de Ira. nadie sabe qué fue de él, ni donde terminó, pero si que se sabe que no volvió nunca.

La ciudad continúo alimentándose, ingiriendo personas y sentimientos, creciendo y engullendo poblaciones cercanas, defecando dolor y vacío. Siempre.

AVATAR

EL TIEMPO DE AIKIO

2006-02-08T19:59:00.000Z

*Publicación original en Vistas a la altura del suelo, además de en mi blog, donde agradecí, nunca suficientemente, las palabras:

Me lo ha dedicado, y es precioso, y me gusta que lo escriba así, y me gusta haberle inspirado, y me gusta que me lo diga, y me gusta que lo haya colgado en su blog y me gusta que lo leáis)

TIEMPO,TIEMPO QUE CORRE, TIEMPO QUE PARA,TIEMPO QUE MUERE ¿QUE ES EL TIEMPO? UN GRANO DE ARENA QUE CAE POR UNA BOTELLA? ¿EL MOVIMIENTO DE UNA AGUJA? ¿LA ROTACION DE LA TIERRA? EL TIEMPO ES UNA BRISA DE VIENTO QUE ACARICIA NUESTRAS MEJILLAS DEJANDO DULCES RECUERDOS, ES LA SONRISA DE UN BEBE (QUE NO ES OTRO QUE NOSOTROS) ES UNA NEBLINA EN LOS ACTOS PASADOS, ES UNA ARRUGA EN LA PIEL, UNA NUEVA FORMA DE PENSAR, UN SONIDO NUEVO Y UN NUEVO DOLOR, ES EL PELO DONDE NO HABIA Y LA RISA SOBRE ALGO QUE NO CONOCIAS.

ES EL ENCUENTRO Y LA PERDIDA, EL RETRASO Y LA PUNTUALIDAD, LA LONGITUD DEL PELO Y DE LAS UÑAS, DE LA BARBA DE UN ABUELO, LA CENIZA DE UN CIGARRO CONSUMIDO, EL TIEMPO EN CUESTION ES DINERO Y EL DINERO CUESTA TIEMPO, EL TIEMPO SON LOS COCHES Y LAS MOTOS, ES LA ALTURA Y EL GROSOR, ES LA PLAYA Y LA MONTAÑA, ES LA NIÑEZ Y LA INFANCIA, ES EL DEPORTE Y LA ELEGANCIA, NUESTRAS MADRES Y NUESTROS HIJOS, ES EL DUEÑO DE LOS LATIDOS DEL CORAZON.

EL TIEMPO ES EL SUFRIMIENTO, LA PREOCUPACION, LA RESPONSABILIDAD, LA FRUSTRACION, EL ALIENTO Y EL TALENTO, UNA BARRERA Y UNA ESPLANADA, UN DESIERTO, EL OLVIDO Y EL RECUERDO.

EL TIEMPO ES UN OASIS, UNA CARRERA, ES UNA PARADA Y UNA MARCHA, ES UN MECANISMO, UNA SOMBRA, UNA PIEDRA INAMOVIBLE, EL TIEMPO ES PERDIDA Y ENCUENTRO, TODO ESO ES EL TIEMPO.

EL TIEMPO ES: EL NACIMIENTO, LA MUERTE, LA ENFERMEDAD, EL REPOSO, LA CONSTANCIA ("ORO")MIGRAÑAS, ALEGRIAS Y ALERGIAS (QUE SE ESCRIBEN CON LAS MISMAS LETRAS) EL TIEMPO ES UN PENSAMIENTO, UNA IDEA, UN SENTIMIENTO.

TIEMPO ES LO QUE TARDAS EN ENAMORARTE Y ENAMORAR, EN LLORAR, EN SENTIR, EN CALLAR, EN VIVIR, EN DESCANSAR, EN AGOTARTE, EN RENDIRTE Y EN SEGUIR ADELANTE.

EL TIEMPO ES LO QUE TRANSCURRE: DESDE QUE PIENSAS HASTA QUE DICES, DESDE QUE DICES HASTA QUE SIENTES, DESDE QUE SIENTES HASTA QUE PIENSAS, DESDE QUE PIENSAS HASTA QUE SIENTES, DESDE QUE SIENTES HASTA QUE OCURRE Y DESDE QUE OCURRE HASTA QUE TRANSCURRE; POR QUE EL TIEMPO ES UN CIRCUITO CONSTANTE QUE NOS DA LA VIDA Y NOS LA QUITA, DUEÑO DE LA TIERRA Y EL SOL, DUEÑO DE LA LUNA Y LAS ESTRELLAS, DE LOS CICLOS DEL VIENTO Y EL MAR, DEL FUEGO Y LA SANGRE.

ES EL DUEÑO DE UN PARAISO AZUL EN EL QUE DESCANSAR EL TIEMPO QUE QUIERAS MIENTRAS TODO GIRA ALREDEDOR, DONDE RESPIRAR LENTAMENTE MIENTRA SIENTES TU CORAZON A LA SOMBRA DEL RELOJ.

DEDICADO A GLAUKA Y A JUANJO E INMA (QUE ESPEREMOS DUREN MUCHO TIEMPO)

AIKIO

DÉCIMA, ESPINELA Y TERCETOS ALARMADOS: ¿MORIR DE GUSTO?

2006-01-23T20:42:00.000Z

La parca, negra amenaza
que citas en tu escrito,
que sea gustosa admito,
pero aun así atenaza
(y de modo gratuito)
lo festivo erotizante
hasta punto insospechado.
Si venir en plan rimante
te hace de ella acompañante,
diré (aunque algo apocado):

Debí ponerme mordaza
ante tu texto exquisito.
Pídote: lo que has descrito,
morir de gusto, aplaza...
La muerte no se disfraza.
Vive el gusto delicado,
vive el gusto depravado,
vive el gusto autoexcitante,
vive el gusto fornicante,
vive el gusto mas... ¡cuidado!

No hagas eso de morirte de gusto,
o al menos, por favor, no lo proclames:
¡no nos pegues porque sí ese susto!

Y en caso de que vayas y derrames,
que no sea sangre, que sea lo justo
y normal que de placer desparrames.

Halloran

*Texto original en Foro de Petardas

PSEUDO SONETO CONTRIBUTIVO AL HILO POEMÁTICO DE GLAUKA

2006-01-23T20:37:00.000Z

Me gustan los versos cuando son besos,
me gustan esos versos que me besan,
me gustan, y más cuando atraviesan
el espacio y el tiempo. Son de esos

los besos de los que hoy hablan tus versos,
besos que riman con vidas ajenas,
besos que versan de besos apenas,
besos que besan y quedan dispersos

por ese océano, infinito,
de las letras vibrantes en sus bocas
tan llenas con ese beso bendito... B

endita seas tú, que descolocas
hecha besos el mundo de lo escrito
y hecha versos el alma toda tocas.

Halloran

*Original en Foro de Petardas
*

DRESCO DIXIT

2005-12-21T20:48:00.000Z

¿Qué decía, Ulises, el canto de las sirenas que tu pobre astucia
no se atrevió a escuchar?
¿Qué fue de la armoniosa perfección
que tus naves esquivaron?
¿De qué sirvieron tus viajes, para qué las arenas de Troya,
la victoria a traición,
la embriaguez de Polifemo?
¿Para qué la gloria de los siglos, insensato,
si, hombre al fin, tuviste el milagro al alcance
de tu mano
más importante que la gloria
más efímero que la fama, y por esosólo por eso,
eterno..y te negaste, cobarde, a descifrarlo?
Pero las sirenas, Ulises, son eternas.

Otros son los que escuchan ahora nuestros cantos."

DRESCO DIXIT

Acaban de hacerme un precioso regalo, y con el consentimiento de quien regala, me lo pongo, me paseo con él puesto ante todos vosotros, hasta se me suben los humos y todo ... y empiezo el día con una sonrisa.Y luego dice el niñato que tengo mala ostia!

*Publicado originariamente en Dresco Dixit